В помещение выдачи миссий Какаши вошёл тихо, почти не издав ни звука, будто сам воздух расступился перед ним. Невысокий ещё, по-юношески худой, он держался с той сдержанной уверенностью, которая выдавала в нём не просто генина. Серебристые волосы, упрямо торчащие в разные стороны, казались слишком светлыми для тёмного интерьера, а тёмная тканевая маска скрывала нижнюю часть лица, оставляя открытым лишь внимательный, холодноватый взгляд, будто помогала ему самому подкреплять его образ внешней нелюдимости. Внутренне же... он старался об этом не думать. Любая слабость в его понимании шиноби была недопустима.

Хатаке направился сразу к дежурному шиноби. Формальности могли подождать. Он свернул к доске объявлений, где рядами были закреплены свитки и карточки с заданиями. Остановившись перед ней, он чуть прищурился, пробегая глазами по строчкам. Его взгляд двигался быстро, но точно, словно отсекая всё лишнее ещё до того, как смысл окончательно складывался. Большинство миссий были ему знакомы. Сопровождение, помощь жителям, доставка — всё это он уже выполнял не раз. Без ошибок. Без задержек. Без интереса. Какаши скрестил руки на груди, слегка наклонив голову, и задержался у доски дольше обычного. В его позе считывалась сосредоточенность и едва заметная тень неудовлетворённости.

Теперь ему нужно было другое. Что-то сложнее. Что-то, где одного послушания и внимательности будет недостаточно. Его взгляд медленно скользил от одного свитка к другому, цепляясь за детали, выискивая среди обыденности то, что сможет его по-настоящему заинтересовать. И он не собирался уходить, пока не найдёт.