Шёпот забытых улиц...
Главная улица Сунагакуре расстилалась перед ним, как иссохший труп, брошенный на растерзание солнцу. Когда-то здесь кипела жизнь — звенели детские голоса, скрипели телеги торговцев, пахло жареными лепешками и крепким чаем. Теперь же лишь пустынный ветер гулял между покосившихся домов, перекатывая по пыльным мостовым клубки высохшей травы и обрывки бумаги с давно утраченными смыслами.
Сунабару ступил на выщербленные камни мостовой, и древняя плита с глухим стуком осела под его весом. Его босые ноги, покрытые сетью тонких шрамов, не оставили следа — песокКонтроль Песка
Он медленно поворачивал голову, изучая фасады домов с выбитыми окнами, где теперь гнездились лишь скорпионы и песчаные змеи. Ветер свистел в пустых глазницах окон, напоминая детский плач. Где-то с грохотом сорвалась и разбилась черепица, но Сунабару даже не повернулся на звук.
Он закрыл глаза.
И услышал...
Не сегодняшнюю тишину, а эхо былого.
Память врезалась в сознание:
Звон медных колокольчиков над лавками тканей. Крики разносчиков, предлагающих ледяные дыни из погребов. Смех девушек, бегущих под алыми фонарями — их босые ступни шлёпают по влажным от вечернего полива камням. Где-то старик поёт древнюю песню Страны Ветра, а его голос смешивается с перезвоном чайных чашек...
Веки дрогнули. Открылись.
Реальность ударила, как плеть:
Разбитые ставни, хлопающие на ветру.
Рваные тени от покосившихся крыш.
Тонны песка, заползшего в каждый закоулок, словно пустыня методично хоронила это место десятилетиями.
Перед ним лежала мертвая деревня, но теперь он понимал. Это не было простым запустением. Это было местом пиршества.
Где-то в глубине переулка что-то шевельнулось.
Не ветер.
Не животное.
Кто-то наблюдал.
Сунабару не повернул голову, но уголки его губ дрогнули в подобии улыбки. Песок у его ног начал медленно вращаться, образуя мелкие вихри.
В ответ — резкий вдох и приглушённый стук чего-то металлического о камень.